SENTENCIA

En el cajón está
a su pesar
ya no circula no imprime
inutilizado
su tintura de antaño
bolígrafo
palabras sin palabras
de otros sueños.
Tantas verdades por decir
recluidas en la gaveta esperando
la mano del prestidigitador
que se apiade, la reivindique.
Pero qué va, ya no hay futuro
con tantas máquinas
traspaso de poderes
el olvido o la añoranza
no hay otra.
Ninguna de las dos es válida
bolígrafo de ayer, pluma
péndola, estilete lapicera
sonidos de otro mundo otras
escrituras que se escapan.
Un punto final con epitafio
cajón hecho ataúd por el poeta.
Y el aire que se envicia
dedos que se aligeran
prestidigitador computerizado
metal y plástico
pantalla cristal líquido
tubo de rayos catódicos,
nueva melodía para remorder
sonidos de conciertos futuristas.
¿Cuándo despertará otra vez
después de desaparecer la luna?