Literalia

La memoria entre los surcos dedos arrugados yemas de naranja tocan y adivinan el futuro perciben los olores de otros días, para compensar. Tan solo un leve tacto y todo el rostro queda dibujado grabado en el disco duro. No serán necesarias, pues, ni muros ni palabras acaso un silencio estremecido dedos de fibras, filamentos para envolver los alientos capaces de registrar todas las memorias en el microchip del Universo.

En el cajón está a su pesar ya no circula no imprime inutilizado su tintura de antaño bolígrafo palabras sin palabras de otros sueños. Tantas verdades por decir recluidas en la gaveta esperando la mano del prestidigitador que se apiade, la reivindique. Pero qué va, ya no hay futuro con tantas máquinas traspaso de poderes el olvido o la añoranza no hay otra. Ninguna de las dos es válida bolígrafo de ayer, pluma péndola, estilete lapicera sonidos de otro mundo otras escrituras que se escapan. Un punto final con epitafio cajón hecho ataúd por el poeta. Y el aire que se envicia dedos que se aligeran prestidigitador computerizado metal y plástico pantalla cristal líquido tubo de rayos catódicos, nueva melodía para remorder sonidos de conciertos futuristas. ¿Cuándo despertará otra vez después de desaparecer la luna?

Ya no pregunta serás el próximo aún hay utilidad menos signos más incógnitas atrapadas en los ojos del águila para cuando las tortugas empiecen a copular. Mañana.