Vetusta alma sentada en el café atenta a las tertulias algarabías para días de ocio, ya no quiere volar más sobre postines falsos, huesos desabridos. Cansada está de cabezas soñolientas cientos de reencarnaciones para nada. Siempre se regresa sin memoria y se vuelve a empezar y tropezar sobre la misma piedra, el mismo muro sin importar el color, con o sin recovecos. Prefiere empaparse de bebidas descamarse de tantas idas y venidas girar sobre lo mismo hasta cuándo. ¿Clamarán su nombre algún día aquellos que prefieren ocultarse? Mientras sigue meditando sin memoria ni granito -un café solo, por favor y esperaré que el rocío se convierta de una vez por todas en el torrente que todos aguardamos.