Parece el sol cansado en esta tarde, que besa levemente la piel de los entumecidos. ¿Qué más se puede pedir a este diciembre que se extingue con el año? Los brotes se quedan refugiados en capullos que tardarán en florecer. La lluvia de hojas dan paso a la estación más gélida, gotas de nieve o agua para el instante, que no dudan en desenmascararse, convertirse en vendavales de cuerpo y alma. Y el sol, adormecido, indeciso en desnudarse, se refugia entre nubarrones grises, esbozos de animales míticos, formas que se olvidan, que caen sobre tierra húmeda hasta desaparecer. Hay algo en este invierno que trastorna, honduras que rasgan corazones, quizás de seres sin refugio que agonizan, solitarios, en sus propios pensamientos congelados por el frío de abandono, soledad inesperada. ¿Quién quiere desplegar una velada cortina a esta realidad más gélida que el propio invierno? ¿Quién quiere bendecir al nuevo año escondiendo los contextos, inventando las verdades? Y el sol, que parece cansado en esta tarde...
Comentarios
Un beso